EN ALGÚN LUGAR, ENTRE DOS ESTACIONES DE NOMBRE IMPRONUNCIABLE

           Cada vez hacia más frío en el jodio tren. Los petates se habían vuelto blancos por la escarcha. Mi compañero de banco, con el que todavía no había cambiado dos palabras, intentaba combatir el frio apretándose cada vez más contra mí.

          – Como sigas acercándote, vamos a tener que casarnos -le dije.

          – No seas así hombre, es que tú no tienes frío -me contestó.

          – Claro que tengo frío, pero no me van los hombres –dije serio.

          – Tranquilo que ya me separo -afirmó condescendiente-. ¿Un pito?

          – Hombre gracias –le contesté- hace cinco estaciones que se me han acabado.

          – ¿Tú, qué hacías antes?

          – La guerra –le dije, cuando hube encendido el pitillo y conseguí darle una larga calada.

          – ¡Coño, como todos! Pero desde que terminó la guerra. Antes de apuntarte pa’lo de Rusia.

          – Pasar hambre y miseria -le dije.

– ¡Vaya, que no recuperaste el puesto que tenias antes de la guerra! -. Me miró de arriba abajo, y añadió-. Porque tu no eres un jovencito como estos -dijo señalando a los que no dejaban de parlotear y dar voces al fondo del vagón-. Tu ya trabajarías antes de la guerra.

          – Casi ni me acuerdo -volví fumar-. Entonces era impresor.

          – Pues de eso seguro que hay trabajo.

          – No lo hay para mí.

          – ¡Ah!, que estuviste con los rojos.

          – ¿Tú no tienes sueño? -le dije rebulléndome en el asiento. Apagué el pitillo y me lo guardé para después-. Anda, despiértame cuando traigan el desayuno.

© Lo que escuché cuando estuvimos en Rusia

Miguel Reseco

Que en Rusia están

Obra de Augusto Ferrer Dalmau

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