Overdrevskroen es una antigua posada que se encuentra en la carretera que une Roskilde y Ringsted, en la isla de Selandia, la más oriental de Dinamarca. Ya existía en 1808, cuando hasta allí viajó una división de soldados españoles. Una sección del Regimiento Asturias estuvo “acomodada” en el granero de la posada hasta que un suceso muy violento, que pudo terminar en tragedia, se dio allí el 12 de agosto de ese 1808.
Tras bombardear los ingleses Copenhague y apoderarse de la armada danesa, la monarquía del rey Federico VI se alió, qué remedio, con la Francia de Napoleón. Poco después, el tirano, en virtud de los tratados suscritos con España, ordenó que una división española acudiera a Dinamarca para una prevista invasión de Suecia. En este plan colaborarían gustosos los daneses, cuya familia real todavía albergaba el sueño de recuperar la antigua Unión de Kalmar, que consistía en la unión de las coronas de Suecia, Dinamarca y Noruega en una sola cabeza. Ingenuos.
La división española que mandaba el Marqués de la Romana, conocida como División del Norte, fue repartida en distintos pueblos de la geografía peninsular e insular danesa.
Mientras esta división hacía turismo por Dinamarca, Napoleón había secuestrado a los reyes de España y a toda la Familia Real, había introducido un poderoso ejército en el territorio español y pretendía coronar a su hermano José, como rey de España.
Para los daneses, los españoles fueron unos visitantes muy singulares; eran bajitos, morenos y católicos, muy ruidosos y juerguistas, eran la salsa de las tabernas, donde no les costaba nada ponerse a cantar acompañándose de una guitarra. Aderezaban las ensaladas con aceite y añadían ajo a todas sus comidas; pero, sobre todo, tenían algo que les distinguía de otros soldados con los que recientemente habían tenido que lidiar los daneses, como los franceses, los ingleses y los holandeses: su amabilidad. También era nueva para los daneses, la costumbre de los españoles de fumar cigarros y cigarrillos. Los daneses también tenían el mal vicio de fumar; pero fumaban el tabaco en sus pipas de barro o de madera.
Annemarie, una de las criadas de la posada Overdrevskroen, nunca había visto nada parecido. Cuando levantó la cabeza pudo descubrir a un soldado español. Estaba apoyado en el portón de la posada y fumaba aspirando el humo a través de un pequeño canutillo hecho con papel blanco. El humo azulado que salía de su boca le envolvía ocultando, de vez en vez, sus finos rasgos y sus ojos del color del caramelo. Resultaba delicado y sensual. Tenía el cuerpo fino, pero musculado, y desde luego, no se parecía en nada a los hombres zafios que estaba acostumbrada a ver.
Annemarie salió de su ensimismamiento y terminó de aclarar la cuba donde había de cocer la cebada, porque ella era la encargada de elaborar la cerveza que servían en la posada. Ahora debía ir a la cocina para comenzar a preparar las gachas con que dar de comer a los militares; pero recordó que Soren, el posadero, le había dicho que de vuelta a la cocina llevara dos cubos de agua.
Cuando Annemarie terminó de llenar los cubos en el pozo y se inclinó a recogerlos, el soldado, que había arrojado el cigarrillo y se había acercado hasta donde ella estaba, la detuvo con un gesto y, sonriendo, le dijo: “Señorita, por favor”. Entonces él se agachó y levantó los cubos del suelo. Annemarie no había entendido lo que le había dicho, pero sabía que era algo amable. Le habló en un tono enérgico pero dulce, nada parecido al dialecto que se hablaba en Selandia. Después de unos instantes de mirarse, Annemarie inició el camino a la cocina hasta donde él la siguió.
Eran precisos muchos cubos de agua para preparar la cerveza, pero Soren le salió al paso y le dijo que no debía molestar al soldado, y añadió que no se necesitaba más agua. Alguien gritó desde fuera: “Pedro”, y él dejó los cubos y se marchó, tras una leve inclinación de la cabeza que hizo que Annemarie se ruborizara.
Lise, la otra chica que trabajaba con ella en la cocina, se sonrió. Ella le contó a Annemarie lo brutales que habían sido los ingleses cuando sitiaron Copenhague. Los españoles no eran así.
A pesar de los esfuerzos del tirano Napoleón, las noticias de lo que pasaba en su patria acabaron llegando a los españoles que estaban en Dinamarca. Esto provocó un estado de crispación que amenazaba con convertirse en motín.
Lise y Annemarie estaban con Soren en la cocina preparando la comida de los españoles cuando escucharon llegar unos caballos. Se acercaron a mirar por la ventana y vieron a un grupo de españoles había salido al patio y rodeaba a unos dragones daneses. Uno de ellos era Pedro. A través de los cristales se escuchaban las voces amenazantes y los gestos airados.
Más españoles salieron del granero; iban a medio vestir, pero todos armados con sus mosquetes. Los españoles gritaban enfurecidos. Soren se secó las manos en el mandil y, a pesar de los ruegos de Lise, salió de la taberna. Mientras tanto, los gritos continuaban. Asustado, Soren entró de nuevo en la cocina.
Alguien disparó y un dragón cayó del caballo. Había sido herido en un brazo. Ahora, los españoles rodilla en tierra, apuntaban con sus mosquetes a los dragones, listos para disparar. Los dragones daneses también encararon sus armas.
Annemarie estaba pálida, pensó que todos morirían. Solo dijo una palabra, apenas imperceptible para Lise, que observaba a su lado lo que sucedía en el patio: ¡Pedro!
Era una cálida tarde de agosto, mas de repente el cielo se oscureció y, al resplandor de un rayo, un fuerte trueno siguió. Los animales se asustaron. Tal pareciera que, enfurecido, Dios hubiera golpeado sobre su mesa. Más tarde, como si el cielo se hubiera abierto, comenzó a caer una lluvia furiosa. Los mosquetes se mojaron, la pólvora no ardería.
El oficial danés se dirigió a sus hombres y todos los dragones abandonaron el patio en dirección a Ringsted. Todos menos uno, el jinete herido que, abandonado por sus compañeros, permanecía sentado en el suelo sangrando junto a su caballo.
Pedro y otro soldado se acercaron al dragón y le ayudaron a incorporarse. El dragón no se resistió. Los españoles le ayudaron a llegar hasta la posada. Las muchachas les acompañaron hasta la cocina. Allí Lise se hizo cargo, ella sabía lo que tenía que hacer. Limpió la herida y comprobó que la bala no había tocado el hueso. Cuando tuvo vendado el brazo, el dragón ya había recuperado toda su presencia de ánimo y, viendo que podía valerse por sí mismo y que nadie se lo impedía, salió de la taberna y fue hasta su caballo. Había dejado de llover. Dos españoles le ayudaron a montar y se marchó.
Soren mandó que las muchachas fueran a sus casas. “Es mejor que cuanto antes os vayáis. Y que mañana no vengáis. Esperad a que todo esto pase. No conviene que estéis aquí. Los dragones regresarán y esta vez serán muchos más”. Las chicas recogieron sus cosas y se fueron. Antes de atravesar el portón, Annemarie volvió la cabeza. El patio estaba vacío.
Al llegar a sus casas, Lise y Annemarie contaron lo que había pasado en la posada. Allí les explicaron que los españoles se habían negado a jurar fidelidad al nuevo rey, el hermano de Napoleón; pero que, al sentirse forzados, se amotinaron y mataron a un oficial francés y habían malherido a otro. El general francés había tenido que huir a Copenhague, para evitar ser objeto de la ira de los españoles.
Al amanecer, los dragones daneses volvieron a la posada. Eran muchos más. Ahora los españoles se rindieron sin hacer más disparos. Entregaron sus armas, fueron apresados y llevados a Roskilde.
Las muchachas supieron de la captura de los españoles, y al atardecer volvieron a la posada. No se dijeron nada. Lise se ocupó de la cocina y de la casa. Annemarie se dirigió al granero, había que maltear la cebada que seguía allí amontonada. Mientras se encontraba llenando el carretillo un golpe llamó su atención. Cuando levantó la cabeza, lo que vio la sobrecogió.
Aquellos ojos marrones se perpetuaron en su familia durante muchas generaciones, porque Pedro y Annemarie tuvieron muchos hijos.
Miguel Reseco
Los hombres del Regimiento de Asturias, al que pertenecía este soldado llamado Pedro García López, como el de Guadalajara, se negaron a jurar fidelidad a José Bonaparte. En el motín que surgió atacaron a los hombres de general francés Fririon, que tuvo que huir, a uña de caballo, a Copenhague para pedir ayuda al rey Federico VI. Los daneses, en mayoría, apresaron a los españoles, que tras sufrir cautiverio, tuvieron que viajar a Rusia, a luchar con Napoleón.
Fue conocido como el Marqués Viudo de Pontejos, aunque el nombre de Pontejos nos evoca, a todos ahora, esa placita donde se vende pasamanería. El título le vino porque con la IV marquesa de Casa Pontejos, doña Mariana de Pontejos y Sandoval, se había casado. Noble, rica y 18 años mayor que él. El veredicto parece claro. Aunque lleno de incertidumbre, la marquesa anteriormente había enterrado a dos maridos.
Accedió a la alcaldía de Madrid. Llevó a cabo importantes obras de saneamiento, del suministro de agua y del alumbrado. Mejoró el adoquinado y elevó las aceras. Hizo que se plantaran numerosos árboles. Gestionó la instalación de baños públicos. Reglamentó los mataderos y mercados, reduciendo su hasta entonces falta de salubridad. Creó un servicio municipal de recogida de basuras.
“…si la suerte coronará nuestros esfuerzos tendremos la dicha de haber contribuido con cuantos sacrificios han estado a nuestro alcance al triunfo de la libertad, y si la fatalidad quisiera lo contrario, moriremos con honra y la posteridad nos hará justicia”.
La sentencia se hizo pública en Málaga el sábado 10 de diciembre, y todo se preparó para llevar a cabo la ejecución a las once y media de la mañana del día siguiente; motivo por el cual el obispo José Bonell y Orbe tuvo que conceder un permiso especial para que pudiera hacerse por ser el domingo el día del Señor.
[un] miserable que (…) provocó más dolor y sufrimiento en el mundo que cualquier otro ser que hubiera vivido anteriormente. Después de destruir las libertades de su patria, ha agotado todos sus recursos, físicos y morales, para regodearse en su maniática ambición, su espíritu tiránico y arrollador (…) ¿Qué sufrimientos pueden expiar (…) las desdichas que ya ha afligido a su propia generación, y a las venideras, a las cuales ya ha agobiado con las cadenas del despotismo? (…) El Atila de nuestro tiempo (…) ha causado la muerte de cinco o diez millones de seres humanos, la devastación de otros países, la despoblación del mío, el agotamiento de todos sus recursos, la destrucción de sus libertades (…) Ha hecho todo esto para hacer más ilustres las atrocidades perpetradas, para engalanarse a sí mismo y a su familia con diademas y cetros robados.
