SUSPENSO EN HISTORIA POR FALTA DE MEMORIA

Cuando uno visita la Iglesia de el Carmen de Madrid, ayer dieciséis de julio ha sido un día muy adecuado, si se fija en el retablo mayor, llama la atención encontrar a Virgen sola, sin la acostumbrada compañía del Niño. Ciertamente no es la imagen habitual de la Virgen del Carmen.

Según he sabido, es esta una obra del siglo XVII, de Gregorio Sánchez Barba. Al parecer, esta es otra de las formas de representar a esta Virgen; en este caso, aparece en el momento en que San Simón de Stock recibe arrodillado, el escapulario de sus manos.

Sorprende entonces no ver al tal San Simón.

El enigma encuentra su solución en la memoria histórica. Sí, durante la Guerra Civil, el templo fue primero saqueado por grupos afines a la República, pero con unos tintes ciertamente violentos. El caso es que tras tomar todo lo que pudiera tener valor, sin duda para apoyar su lucha, decidieron emplear la iglesia como checa.

Y entre tortura y tortura decidieron atarle unas cuerdas al bueno de Simón y liberarle del retablo. Acabó haciéndose añicos contra el suelo. Lo mismo intentaron con la Virgen pero, milagrosamente, ni tirando de las cuerdas con una camioneta, que consiguieron meter en el templo, lograron derribarla.

Quizás la frustración fue la que les llevó a profanar la cripta y retratarse con las momias de la monja. Pero esa es… otra historia.

 

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A REY DEPUESTO, REY PUESTO

Esto decía el pasquín que acompañó en el Madrid más ariscado, a la proclama que anunciaba nuestro nuevo rey, José Bonaparte, el que el Corso nos puso impuso:

«En la plaza hay un cartel
que nos dice en castellano,
que José, rey italiano,
roba a España su dosel;
y al leer este cartel,
dijo una maja a su majo:
– Manolo, pon ahí abajo
que me cago en esa ley,
porque acá queremos rey
que sepa decir carajo»

El hombre que pudo cambiar la historia de España

Origen: El hombre que pudo cambiar la historia de España

Canción: La Tirana de la Convención

Escucha al genial Joaquín Diaz
aquí:

Nadando En Actualidad

La Tirana de la Convención:

INTRODUCCIÓN:

Es una canción popular que resonaba en las calles españolas durante la guerra de la Independencia, escrita en el año 1793 aproximadamente.  

Durante la época de la Revolución Francesa, las canciones populares normalmente acompañaban los alborotos callejeros, ya que eran una forma de denuncia y de protesta.  Fueron una de las vías principales para la transmisión de ideas revolucionarias debido al lenguaje cotidiano y vulgar que empleaban, el cual permitía que su mensaje llegase a todo tipo de público. Sus autores eran personas pertenecientes a cualquier clase social y las melodías que componían eran sencillas, de manera que fuesen pegadizas o al menos fáciles de recordar. Estas canciones no eran extraordinarias composiciones musicales, pero sin embargo, tomaron un papel decisivo en la Revolución Francesa, ya que ensalzaban el sentimiento revolucionario de la población. 

DESCRIPCIÓN:

 La canción habla sobre una figura femenina ficticia llamada…

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BANDO DEL ALCALDE DE MÓSTOLES. HIGUERA.1808

Cortegana, el último destino del bando de los alcaldes de Móstoles

HIGUEREÑEANDO De ayer a hoy... a siempre

El dos de mayo de 1808, los madrileños se alzaron contra los franceses al grito de independencia luchando, contra un ejército infinitamente superior, como leones y muriendo como héroes bajo las balas gabachas y que hombres, mujeres y niños eran asesinados por mandato del sanguinario general Murat. ([1767-1815] Cuñado de Napoleón. Gobernador de Madrid. Rey de Nápoles).

El eco de los hechos anteriores llegó a los oídos de tres personajes que pasarían a la historia por la idea que pusieron en práctica. Se trata de D. Juan Pérez Villamil (y Paredes. Puerto de Vega [Asturias] 1.5.1754 – Madrid, 20.2.1824) , Fiscal del Supremo Consejo de Guerra, que poseía casa y huerta en Móstoles y que pasaba allí temporadas; D. Andrés Torrejón García y D. Simón Hernández (En el traslado del bando de Independencia insertado en el manuscrito hallado en Cumbres de San Bartolomé, que le ofrecemos, aparece la firma de…

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NO HAY JUSTICIA EN BURGOS

“18 de Abril de 1808. Para tal día hacía ya muchos que Burgos se veía invadido por los ejércitos de Napoleón sin que nadie supiese, a ciencia cierta, el motivo de su llegada a España. En las altas esferas del Poder se creía que venían como amigos y que iban de paso para Portugal; que tal vez, pensaban algunos, traían el propósito de robustecer la autoridad del recién proclamado Fernando VII. El pueblo, con instinto admirable, recelaba que algo se tramaba contra España; observaba que los extranjeros se portaban más como invasores que como huéspedes; veía sus peticiones crecientes, su conducta poco amistosa, y un malestar sordo y callado dominaba en las gentes.
Poco hacía que el nuevo monarca había pasado por Burgos dirigiéndose a buscar al que estimaba su gran amigo Napoleón Bonaparte. Éste debía haberle esperado en Burgos, pero aquí no llegó. Ciegos el monarca y cuantos le aconsejaban, siguieron a Vitoria desoyendo las prudentes advertencias del Ayuntamiento de Burgos que, al tener noticias de que el rey había inopinadamente salido para la capital alavesa, aún extremó su patriótica actuación enviando a aquella ciudad comisionados que le advirtieran y suplicaran no siguiese adelante, gestión que ningún resultado obtuvo. Fernando dijo que había leído la carta del Ayuntamiento que los comisionados le llevaron, y que agradecía su celo… pero marchó a Bayona.
Parte de las tropas francesas en Burgos acantonadas, salieron hacia Vitoria el 17 de Abril, al encuentro, según decían, de Napoleón. Parece, así lo dicen quienes entonces vivían, en documentos que están publicados, parece digo, que tales tropas encontraron en su camino a un correo español o a un guardia de Corps que traía pliegos para Burgos o, no está ello bien averiguado, para la Junta de Gobierno de Madrid. Le detuvieron, le registraron, aún se dijo que se apoderaron de la correspondencia.
Los elementos populares de Burgos, enterados con indignación de este hecho, se reunieron en grupos el 18 de Abril y acudieron a protestar violentamente ante el Intendente de la Ciudad, marqués de la Granja, quien les desatendió, “les hizo poco caso” dice un testigo presencial. La indignación fue creciendo: “Muera –decían las gentes–, ya no hay justicia en Burgos.” Atemorizado el Intendente, corrió, acompañado de personas respetables que le protegían, a refugiarse en el Palacio Arzobispal, situado entonces, como es sabido, en la plaza que hoy llamamos del Duque de la Victoria, porque allí creyó estar seguro ya que existía una guardia francesa, pues en tal edificio estaban preparadas las habitaciones para Napoleón.
El pueblo, enfurecido, arreciaba en sus “mueras”; y gritaba “fuera esa guardia”; llegó a arrojar algunas piedras, pretendió desarmar a un centinela, y entonces el jefe de la guardia, bárbaramente, sin previo aviso, ordenó hacer fuego, y dice Palomar, artesano burgalés que anotó estas y otras noticias curiosas: “A la primera descarga, tres hombres quedaron muertos en el suelo.”
Nada más pasó; aterrados los burgaleses, incapaces de hacer frente a las fuerzas que de varios sitios acudieron, se retiraron dolidos, irritados, jurando venganza. Allí puede decirse que empezó la Guerra de la Independencia; aquella fue la primera sangre española vertida, días antes de que la salida de las personas reales del palacio de Madrid diera lugar, el 2 de mayo siguiente, a los heroicos hechos y a las terribles matanzas de patriotas españoles que la Historia ha descrito y todos recordamos.
Aquellos tres hombres, víctimas de la tropa extranjera por oponerse a los invasores, fueron los primeros españoles muertos por la independencia patria. Sus nombres obscuros, eran pobres menestrales a cuyas familias el Ayuntamiento socorrió, han estado olvidados mucho tiempo. El propio don Anselmo Salvá, que acerca de Burgos en la Guerra de la Independencia, escribió un libro, acaso el mejor de los suyos, no los conocía: eran Manuel de la Torre, Nicolás Gutiérrez y Tomás Gredilla.
Halló tales nombres en un documento de la época don Juan Albarellos y los publicó en su importante obra Efemérides burgalesas. Y ahora al fin –si la lápida se hubiera labrado en 1909 no figurarían en ella–, ahora van a quedar esculpidos en piedra para ejemplo de las generaciones venideras. El hecho es sencillo; sencilla y toscamente le he relatado, acuciado por la urgencia de publicar este trabajo y por el miedo de hacerle demasiado largo. Pero dentro de su sencillez, significa tanto, vale tanto y sirvió para tanto, que bien merece ser conmemorado. El sacrificio de estos burgaleses que apasionada, violentamente se alzaron contra los invasores, no fue perdido. (…)”

 Las víctimas burgalesas de la guerra de la Independencia, Eloy García de Quevedo. Burgos. 1937

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Habría que añadir a José Apéstegui que resulto herido, y muró tres días después.

¡SANTIAGO, SANTIAGO!

Me crucé con el médico nada más llegar. Puso su mano en mi brazo para detenerme y decirme que don Miguel se estaba apagando, que me despidiera.

Cuando llegué junto a su cama me pareció que dormía, pero de repente tomó aire como si acabara de sacar la cabeza de debajo del agua, y sin abrir los ojos buscó con su mano la mía, que en seguida fue al encuentro de la suya.

– ¡Manolo, ya me voy! -me dijo.

– Todos los días con la misma historia, don Miguel -le dije como todos los días, pero esta vez su voz no había sonado igual que las otras.

– Tú no tengas pena, no podrías haber hecho más por mí -aquí se detuvo fatigado, para coger aire de nuevo y seguir-. Me salvaste la vida, y luego te has preocupado de que nada me falte, durante los años que llevo robándole días a la de la guadaña.

– Bueno, bueno, don Miguel. No tenga tanta prisa -contesté burlón-. Que para donde quiere ir hay tiempo.

– No hijo, ya es hora de rendir cuentas. Ya es hora de dar la cara.

– No diga eso. Usted no tiene nada que rendir.

– ¡Calla hombre, calla! -dijo sacando una energía que no creí que ya tuviera- No se me borra la imagen del pobre Jacinto, apaleado como un perro por los gabachos. Y después atravesado por sus bayonetas. Como si temieran que se les fuera a revolver.

– Supe que dio tiempo de administrarle el Viático antes de que expirara.

– Flaco consuelo. Pero ya me lo habías dicho.

– Va para cuatro años de aquello y usted sigue culpándose.

– ¿Y quién, si no yo, fue el que comenzó a tirar las herramientas a los gabachos?

– Todos. Lo decidimos todos -dije con firmeza- No podíamos ocultarnos tras los toldos del andamio, como si lo que pasara abajo no fuera con nosotros. Los perseguidos eran vecinos nuestros. Y muchos eran mujeres.

– Y conseguimos que la emprendieran con nosotros.

– Mala suerte. ¡Qué le vamos a hacer!

– La peor fue la tuya, que perdiste a tu hermano Fernando.

– Mala suerte -insistí.

– Y a los hermanos Méndez: Antonio y Domingo. Y a Manuel Rubio, y a José Reyes Magro y a José Amador. Y Antonio, el Leonés, que dejó viuda y dos hijas.

– Ella tenía familia que la socorrió hasta que se colocó en un taller como planchadora.

– Eso no le devolvió al marido, ni a las niñas su padre.

– Todos sabíamos que habría motín contra los franceses. Y esas cosas no salen gratis.

– Pero yo os arrastré.

– Y dale. No se haga mala sangre, don Miguel. Y no hable más. Que se fatiga.

– Todos mis trabajadores de la obra de Santiago, fueron apresados cuando se refugiaron en el templo.

– Los mesiés no entienden lo que es acogerse a sagrado.

– Y los arrastraron fuera del templo, y los condujeron al otro lado de la cerca.

– Fuera de la ciudad.

– Y esa misma noche, antes de que pudieran ver el primer rayo de sol les arcabucearon.

– Al amanecer.

Cada vez apretaba más mi mano.

– Busca al cura. Tráemelo pronto.

©VIDAS ENTREGADAS, Miguel Reseco

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Miguel Castañeda y Antelo, era natural de Bogueiro, diócesis de Santiago. Falleció a los sesenta y seis años. De profesión oficial de albañil. Trabajaba en la obra de Santiago, y junto con el resto de su cuadrilla arrojó las herramientas al paso de los soldados imperiales que iban en persecución de los madrileños que huían del tumulto originado en la Plaza de Oriente, la mañana del Dos de Mayo de 1808. Ya abajo, continuó acosando y matando franceses sin más armas que la navaja, hasta que, al llegar a la parroquia del Salvador, esquina a la calle del Luzón, poco antes del Mediodía, recibió un tiro en el bajo vientre que le hizo caer. Uno de los suyos, Manuel de Madrid cargo al herido, dirigiéndose a la plaza Mayor para ponerle a salvo. En el camino, recibieron el fuego de una patrulla francesa con la que se cruzaron, uno de los disparos rompió un brazo a Castañeda. Pidió este entonces a Manuel de Madrid, que le abandonara y procurará salvarse él; pero en esto llegó otro conocido, Juan Corral, que compartiendo la carga, ayudó a llevar a Castañeda a su casa de la calle de Jesús María, donde se le hizo la primera cura. Trasladado al Hospital, quedó ingresado hasta su fallecimiento en 1812.

CAZA-TESOROS

CUANDO EL GENERAL MIGUEL DE ALAVA, ASALTO EL LOUVRE Y SE LLEVO LO QUE NOS ROBARON.

El 23 de septiembre de 1815, tras la victoria aliada de Waterloo, el general Miguel de Álava, embajador español en los Países Bajos entra en Paris junto a Wellington y es encargado por el Gobierno de Fernando VII de recobrar los cuadros sustraídos por las tropas francesas. Álava había sido informado por el ex¬-embajador español en Paris del rey José I, el afrancesado marqués de Almenara que, en el Louvre, había más de quinientas obras de arte rapiñadas por los generales franceses durante la ocupación francesa en España. Álava, envía un despacho a Fernando VII informando que ha mantenido un encuentro con Luis XVIII (hermano del decapitado Luis XVI, y nuevo rey de Francia), quien le había manifestado que «ni daba los cuadros ni se oponía a que se los llevasen». Al ilustre vitoriano le parece suficiente esta respuesta y decide por su cuenta tomar al día siguiente los cuadros y deja para otro día la reclamación de los que se hallan en galerías particulares, como las de los generales franceses Soult o Sebastiani.

El 23 de septiembre, el capitán Nicolás Miniussir, el fiel ayudante de Álava, y el pintor Francisco Lacoma, acompañados de unos 200 infantes ingleses armados con fusiles y bayonetas, acuden al Louvre, custodiado por tropas prusianas, para reconocer y recuperar los cuadros sustraídos en España. El director del museo Vivant Denon, se opone con decisión a que salieran de allí los cuadros de Murillo y Zurbarán regalados en 1813 por el mariscal Soult. A las 20:00 horas de ese día, el capitán Miniussir envía una nota al general Álava dándole cuenta de los hechos. En ella informa de que ha sacado doce cuadros con alguna oposición y que al día siguiente, temprano, volverá a continuar su tarea. «Tanto los empleados como el pueblo francés querían oponerse. Casi hube de usar la fuerza para sacarlos», señala Miniussir a Álava.

Al día siguiente, los comisionados españoles vuelven al Louvre y sacan en total doscientos ochenta y cuatro cuadros y ciento ocho objetos diversos. Sin embargo, no pueden recuperar los cuadros que habían pasado a formar parte de las colecciones de los mariscales napoleónicos Soult, Sebastiani y Belliard, entre otros. De esta manera se quedaron en Francia cuadros de Velázquez, Murillo, Ribera, Tiziano, Van Dyck, Guido Reni, etc. El general Álava da parte al día siguiente de la recuperación de los cuadros e informa de la resistencia por parte del rey francés y demás autoridades, que ha hecho necesaria la mayor firmeza. Aconseja que los cuadros, que han sido transportados a casa del conde de Perelada, se envíen a Bruselas, embarcados desde Amberes, por creer que es peligroso remitirlos a España por tierra debido a la resistencia que existe contra la salida de los cuadros de Francia.

El 14 de diciembre llegan a Bruselas los trece cajones con las obras de arte procedentes de París. Posteriormente, son trasladados a Amberes por Miniussir con una escolta inglesa. Las cajas son depositadas en un almacén, hasta que se embarcan, en la primavera siguiente, en la fragata holandesa Amstel, rumbo a Cádiz. El 30 de junio de 1816 son depositados en la Academia de Bellas Artes de San Fernando, en Madrid, y años después son enviados al Prado.

Esta es una de las hazañas menos conocidas del general Miguel Ricardo Álava, que le granjeó el título de miembro de honor de la Academia de Bellas Artes de San Fernando, fue su gestión en la recuperación de las obras de arte saqueadas por las tropas napoleónicas. Vitoria vio pasar durante los seis años de ocupación miles de cajas cargadas en carros en dirección a París que transportaban uno de los mayores expolios que una nación haya podido hacer a otra. Expolios que han sido, por otra parte, una práctica habitual a lo largo de la historia. Como se sabe, la voracidad de los generales franceses y del rey José Bonaparte no tenía límites. No existe un catálogo completo de los miles y miles de cuadros y de objetos de arte que atravesaron los Pirineos durante la Guerra de la Independencia. La pintura era una mercancía de lujo que se pagaba muy bien. Los generales Soult, De Faviers, Sebastiani, Murat, Coulaincourt, Eblé, Desollé o Crochart rapiñaron todo lo que pudieron en iglesias, conventos y colecciones reales y particulares. Hay que decir que preferían la pintura holandesa e italiana, que se pagaba mejor en Europa. Despreciaban los cuadros españoles, pero se los llevaban también, especialmente Murillo y Velázquez. Benito Pérez Galdós en su episodio nacional ‘El equipaje del rey José’, resume aquellos hechos con esta frase: «No pudiendo dominar España, se la llevaban en cajas, dejando el mapa vacío». Prueba irrefutable de todo ello fue, precisamente, la batalla de Vitoria.

El 21 de junio de 1813, derrotados los franceses en las llanuras alavesas, abandonaron sobre la vieja calzada romana en dirección a Pamplona entre 1.500 y 2.000 carruajes y furgones. Otros mil carros sí pudieron salir en la víspera por Salinas y Arlaban antes del choque. Unos y otros iban cargados de cuadros de las colecciones reales, obras de arte, plantas rarísimas de los botánicos españoles, dinero –unos cinco millones de duros en oro-, alhajas, joyas, legajos y libros, además de municiones y cañones. Puestos un carro tras otro, el convoy ocuparía una longitud de 18 kilómetros. Del tesoro pictórico que se llevaba Bonaparte aquel día se tienen noticias gracias a que una gran parte del botín de guerra acabó en manos del Duque de Wellington, el gran héroe de la jornada. Su hermano, Lord Marlborough le escribe poco después: «He abierto los paquetes tomados en Vitoria y los he enviado a su casa para que fueran cuidadosamente examinados, habiendo encontrado que contienen una colección de pinturas como usted no puede concebir… Le envío una lista de 165 de las pinturas más valiosas». En el catálogo de la exposición «Wellington en España», organizada en Madrid en 1988, el experto Juan J. Luna, calcula que fueron entre 225 y 300 obras.

Asombrado por el valor del conjunto el propio duque inglés consideró que había que devolver aquel tesoro. Pero Fernando VII, «conmovido por su delicadeza», le contestó a través de su embajador que, sorprendentemente, se quedara las pinturas «que han venido a su posesión por medios tan justos como honorables». Naturalmente, Wellington no rehusó el regalo y colgó las pinturas en su residencia de Apsley House, llamado también museo Wellington y situado en el Hyde Park londinense.

José Francisco Gil

Cementerio de la Florida

Arte en Madrid

El histórico Cementerio de la Florida, construido en 1796, se encuentra en la calle de Francisco y Jacinto Alcántara, cerca del Paseo de la Florida, y en él están enterrados los 43 héroes fusilados por los franceses en la madrugada del 3 de mayo de 1808 en la Montaña del Príncipe Pío, hechos dramáticos que se conmemoran en el Día de la Fiesta de nuestra Comunidad, el día 2 de Mayo.

Después de haber estado 50 años cerrado, y tras unas obras de restauración por parte de la Junta Municipal de Moncloa, volvió a abrirse el día 2 de mayo de 1981. Al año siguiente se colocó la lápida de cerámica que se puede ver a la entrada y que representa la escena de los fusilamientos pintada por Francisco de Goya.

El cementerio es pequeño, recoleto y muy sencillo. La entrada tiene lugar por un breve y bonito paseo…

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EN EL COCHE, JUNTO AL MAR Y CONTIGO

A mí, quizás porque tengo ya unos años, unos cuantos, y puede que porque viví un largo noviazgo, esta imagen me evoca muchas horas vividas y sentidas. Horas de risas y de prisas. Horas de emociones y de sensaciones.

La vista del mar era imprescindible también. Y es que la proximidad al mar nos proporcionaba intimidad y complicidad, unas veces nos traía paz, y a veces nos trasmitía tormenta; porque la lluvia, cuando caía violenta causaba un secuestro amable, al tiempo que aumentaba nuestra reserva.

Cuántas tardes de ver al sol, poco a poco, esconderse al otro lado del mar. Y después de un beso sin fin, asomarte para ver un mar de tinieblas. Solos estábamos, los dos.

Hay besos fantásticos como los fotografiados por Doisneau, pero como el de Erwitt ninguno. Tuvimos esta foto durante años en nuestro dormitorio, y fue siempre el deseo de cada mañana, de perdurar en la misma ilusión.

Miguel Reseco