El gobierno anterior avisó a unos asesinos para que no acudieran a la cita donde la policía les podría detener.

El gobierno actual manda a la policía para que detenga (con violencia) a un inocente que protesta contra el asesinato, que ejecutan unos “médicos”, a bebes antes de que puedan nacer.

Gobierno anterior. Gobierno actual.

¿Dónde está la diferencia?

Pulsa sobre la foto si quieres ver el video de la detención del peligroso Doctor Poveda. Podrás ver el ambiente de riesgo que habían creado los manifestantes y que, al parecer, hizo necesario la contundente actuación policial.

Para quien no se explique cómo puede ser esto posible, añadiré algo todavía más alucinante: a la inauguración del monumento asistió el Ministro de Salud de ese país.

La idea partió de una asociación nacional de mujeres jóvenes. Al parecer, existe en este país una sensibilidad especial, acerca del valor de la vida humana. Por muy increible que parezca, no son partidarias de interrumpir las vidas de los niños, que no han nacido. También les preocupa el daño psicológico que, como se ha demostrado, se inflige a la madre, a la larga, consistente en un considerable y permanente deterioro de su salud mental.

Habría que reparar, en qué especie animal es la que se esfuerza en acabar con su progenie, cuando no consigue impedir su concepción. Es posible que no sea consciente, pero está abocada a su desaparición.

El Día de la Amapola (Poppy Day), se celebra en el aniversario del  Armisticio de la Primera Guerra Mundial. Su objetivo es el de rendir homenaje a los caídos durante la guerra.

Elegir este día para el recuerdo fue idea del Rey Jorge V. La tradición exige, en los países de la Commonwealth, que a las 11 horas del día 11 del undécimo mes, se respeten dos minutos de silencio.

La elección de la amapola como símbolo, tuvo su origen en el poema del médico militar canadiense John McCrae, titulado “En los Campos de Flandes”. De alguna forma, se quiere ver en las  amapolas que brotaron en los campos de batalla, la consecuencia de haber sido regados por la sangre de miles de soldados.

En los campos de Flandes las amapolas se funden entre las cruces, hilera tras hilera, marcando nuestro sitio; mientras en el cielo vuelan las alondras, lanzando su grito valiente, apenas audibles abajo, entre los cañones. Muertos estamos. Pocos días antes vivimos, sentimos amaneceres, vimos crepúsculos rojos, amamos y fuimos amados y ahora yacemos, en los campos de Flandes.
Reanudemos nuestro combate con el enemigo: desde nuestras inertes manos te lanzamos la antorcha; tuya es, mantenla en alto. Si traicionas la fe que los muertos te tenemos, ya nunca descansaremos, aunque crezcan las amapolas en los campos de Flandes.

Teniente Coronel John McCrae

Posteriormente, la francesa Anna E. Guerin introdujo la tradición de lucir una amapola de papel, creando para su confección, una empresa que daba trabajo a algunos de los veteranos y heridos de Guerra.

En fin, un gesto sencillo, pero muy bello y que rinde un justo reconocimiento. Y que no puedo evitar que me produzca envidia, mucha envidia. Como el siguiente video.

¡Como escarpias!

La cantante, se llamó Vera Lynn. Llegó a ser un símbolo durante la Segunda Guerra Mundial,  tal que fue apodada The Forces’ Sweetheart. Durante la guerra tuvo su propio programa de radio, “Sincerely Yours”. En este programa, leía mensajes destinados a las tropas británicas destinadas al extranjero e interpretaba las canciones más solicitadas por los soldados de estos contingentes. Llevó a cabo visitas a los hospitales de heridos en el campo de batalla, se entrevistaba con las nuevas madres y enviaba mensajes a sus maridos en territorio enemigo. Realizó giras por distintos países para dar conciertos a los soldados.

Su canción “We’ll Meet Again” se convirtió en un emblema del periodo de guerra. No era para menos.

Manveru Vala

Desde mi punto de vista, el sentimiento hacia estas personas, solo puede ser de respeto hacia su trabajo y de agradecimiento hacia su actitud.

Quizás por eso, creo que para dedicar una página como ésta a la que dedico este post, hay que estar resentido por una mala experiencia, quizás es tan solo una cuestión ideológica. El caso es que, viendo las fotos, al margen de los sentimientos que puedan llevar a tanta aversión, en el fondo, hay sadismo, y eso fuera del ámbito íntimo, es considerado como una perversión.

Cada uno que piense lo que quiera. Los que leais esto tendreis vuestro punto de vista. Yo también he tenido experiencias “poco agradables”, pero creo que estas no configuran la norma.

 Juán León Fandiño

Por desgracia, creo que es importante mostrarlas, y que se aprecie que recogen distintos momentos, de distintos días y de distintas épocas del año.

Por supuesto que este post, tiene un fin crítico. Y resulta doloroso para su autor, quien tiene una gran consideración para estos, que la mayor parte de las veces, son nuestros héroes. No es el tono de este blog el de criticar a nuestros héroes, sino que muy al contrario, busco cualquier ocasión para alabarles y presumir de ellos.

Por supuesto que ahora critico las formas, no el fondo, de algunos, no de todos.

Está claro que la jornada laboral de todo trabajador debe contemplar los preceptivos descansos. ¿Quién lo negaría? Menos aún, a aquellas personas que velan por nuestra seguridad.

Eso sí, todos creemos que se debe de predicar con el ejemplo. Por eso, si no se debe de aparcar en doble fila… Si no debemos de hacerlo en la cercanía de una curva…

¡Claro! Luego queremos creer que cuando se hace sonar la sirena, justo cuando se va a poner el próximo semáforo en rojo, que es por necesidades del servicio. Por ejemplo. Pero siempre habrá a quien le costará creerlo.

Blas de Molina

Merece la pena concederles el reconocimiento. Son: Campofrío, Puleva, Bayer, Nestlé, Panrico, Milner, Banco Sabadell, La Razón, Reale Seguros, L’Oreal, Loterías y Apuestas del Estado, Ausonia, El Corte Inglés, Decathon, Chevrolet, Audi, Bimbo, Vodafone, Hero, Affinity Petcare, Fontaneda, y Danone y Mercedes-Benz.

Mi reconocimiento, aunque este acto les proporcione la publicidad positiva que la reacción ciudadana supuso de publicidad negativa.

Pero mayor mérito, está en los valientes que han dedicado un momento, a realizar una petición, aún a riesgo de desvelar sus identidades para así lograrlo, aún a riesgo de recibir después, una interminable cadena de correos indeseados. Han sido miles de ciudadanos los que han conseguido que estas empresas tomen tan importante decisión. Es muy posible que iniciativas como esta, sean las que consigan que las cosas funcionen como todos queremos y por el bien de todos.

Haz el seguimiento y firma, si te parece bien.

Tu mirada desafiante y tu risa, serian objeto de ser revisadas por un especialista. Me parece, porque yo no lo soy.

Pero no me mata -no me mata, ¡tiene gracia!-, no me mata la preocupación. En todo caso, me preocupa más, el tratamiento psicológico que puedan precisar, por tu culpa, tus víctimas.

Hay un animal, ¿sabes?, que tiene un comportamiento que me recuerda mucho al tuyo. Quizás por ahí…

Es muy curioso. Se trata de la hiena. La hiena es un animal que se ríe, se ríe con una risa chillona y desagradable. Y que se alimenta de cadáveres. Curioso paralelismo. ¿No te parece? ¡Como tú!

Hay una diferencia, la hiena es un animal.

¿O no?

Y encima se ríen [sic] los cabrones.

Ramiro de Maeztu

          – Después del 18 de julio todo fue más difícil –contaba Vázquez Dodero-. Madrid se volvió muy peligroso, y Maeztu ya había estado detenido tras lo de Sanjurjo. Finalmente, accedió a aceptar mi invitación y vino a vivir a mi casa…

          Vázquez Dodero se interrumpió, quedándose pensativo. Como recordando.

          – Pero continúe. ¡Dígame! ¿Cómo fue que lo detuvieron? –inquirió el periodista.

          – Fue el día 30 por la tarde. Eran no menos de una docena de paramilitares*. Golpearon la puerta con sus fusiles hasta que les franquearon el paso. Invadieron la casa y la registraron a conciencia. Habían recibido la denuncia de que en el piso había un oratorio. Cuando bajé ya tenían a don Ramiro encañonado. Se había entregado espontáneamente: “Aquí me tenéis, soy Maeztu”, les dijo. Los paramilitares nada sabían de Maeztu, le creían el cura del oratorio, un tal Negrete, y porfiaban que este no era otro que don Ramiro disfrazado. El arrojo que mostraba don Ramiro les enfurecía todavía más. Nos insultaban y nos empujaban con sus armas. Por fin don Ramiro consiguió mostrarles su documentación diplomática. Esto consiguió rebajar la tensión, pero no el ansia de presa de los cazadores.

            -   Pero intervino la policía, ¿no es así?

          – Los policías llegaron inmediatamente, y confirmaron nuestras identidades, pero encontraron delito, en la posesión de los emblemas monárquicos que los paramilitares nos habían encontrado. Estos mostraron su desagrado con los policías. “Esta vez, habéis llegado a tiempo”, les dijo uno de ellos, a lo que contestó el que mandaba: “Ese es nuestro trabajo: llegar a tiempo”. Serían las once de la noche cuando don Ramiro, mi pobre tía Concha y yo, sentados entre milicianos y policías, salimos camino de la comisaría de Buenavista.

          – Y una vez allí les llevaron al calabozo.

          – No, por lo menos, no al principio. Antes nos llevaron ante el inspector. Inmediatamente llamó a la Dirección General de Seguridad. Dijo que habían encontrado a Maeztu de visita en la casa de Velázquez, y que no le encontraron más arma que un bastón. Estos le dijeron que lo pusieran en libertad. Se despidió don Ramiro de nosotros, lamentando dejarnos en esta situación. Sin embargo, no tardamos en volver a verlo entrar despavorido. Según parece, en cuanto puso el pie en la calle, los paramilitares habían intentado meterle a la fuerza en un coche. Se fue hasta el inspector, y le dijo: “Ya que no pueden valerme fuera, me quedaré dentro. Así que quedo a su disposición”. De esta forma todos fuimos a parar al calabozo. Serian las dos de la madrugada.

          – Eso fue su perdición, ya que nunca volvería a ser libre. ¿Cuándo volvió a coincidir con él?

          – Pocos días después volvimos a coincidir en la cárcel de Ventas. Allí se encontró también con Pérez Sala, el padre Romaña, el ingeniero Fernández Hontoria, el catedrático Magariños, el doctor Lemus, el párroco de San Ginés y cuñado del general Fanjul, Bonifacio Sedeño de Oro, el librero Alberto San Martín, el párroco de Getafe y su coadjutor.

          – ¿Cómo era el día a día de Maeztu en prisión?

          – Bueno, Maeztu era un miembro muy activo. No solo participaba como uno más en el rezo del rosario, sino que las tertulias que generaba eran interminables e intensísimas, en las que todos buscábamos un hueco. Su presencia entre nosotros era un lujo al que no deseábamos renunciar. Su ánimo nunca decayó, y ayudaba a mantener entero el de los que compartimos con él esos días, a pesar de lo precario y poco esperanzador de la situación. Porque ya todos presentíamos un trágico final. Con motivo del supuesto traslado a la cárcel de Chinchilla, se llevó a cabo la saca. En la primera hora de la madrugada del 28, un paramilitar al que llamaban “El Chato”, penetró linterna en mano en la celda. Sobre el suelo descansaba Maeztu. El Chato le gritó: ¡Ramiro Maeztu! Don Ramiro intentó inútilmente evitar lo que sabía inevitable: ¿A mí? ¿A estas horas? –contestó-. La firmeza que trasladaba la expresión de El Chato no daba lugar a dudas. Resignado Maeztu se vistió. Luego, se acercó hasta don José María, párroco de Getafe, pidiéndole discretamente la absolución. Después, recogió sus cosas y se despidió, uno a uno, abrazando en silencio a sus compañeros. Finalmente, desde la puerta, se giró y les dedicó una última mirada: ¡Hasta la Eternidad! -les dijo-, y salió erguido y con paso firme.

           – Dicen que Indalecio Prieto escribió más tarde que El fusilamiento de Ramiro de Maeztu fue uno de tantos crímenes injustificables y estúpidos. Esto hace suponer, que para el dirigente socialista había otros crímenes que sí pudieran ser justificados e inteligentes.

           – Los que componían la saca fueron llevados en un camión al Cementerio de Aravaca esa misma madrugada. Una vez atados por parejas, con alambre a la altura de los codos, les colocaron ante el pelotón de ejecución. Vosotros no sabéis por qué me matáis –dijo don Ramiro-, pero yo sí sé por lo que muero. ¡Muero para que vuestros hijos sean mejores que vosotros! –fueron sus últimas palabras, prólogo de las descargas del pelotón. Una vez dado el tiro de gracia, los despojaron de sus ropas, y se las repartieron. Y allí mismo los enterraron.

             Siendo necesario el traslado al penal de Chinchilla de los presos que al dorso se relacionan… sírvase entregarlos a los portadores del presente oficio, miembros del Comité de Investigación, encargados de cumplimentar la expresada resolución. La orden estaba firmada por el Director General, Manuel Muñoz, y estaba fechada tres días después de haberse llevado a cabo los asesinatos.

Miguel Reseco

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Me detengo a mirar esa zona en que Madrid se ensancha, donde grandes y antiguos paseos trepan hacia la Puerta de Alcalá, por un lado, y por el otro, hacia la Puerta del Sol.

Pero prefiero la sombra, entonces apurados salimos de las avenidas y nos vamos lentamente bajo los árboles del Paseo del Prado hacia el museo. Nunca miro más que a un pintor, lo contrario hasta me parece una falta de respeto. Esta vez sólo algún cuadro de Goya.

El Goya oscuro, el feroz, el desgarrador Goya me sigue deslumbrando. Y también El Bosco. Cuánta incomprensión habrán sufrido estos creadores geniales en su época. Uno, por advertir los monstruos terribles que ocultaba en su vientre la diosa razón, con sus toros y aquelarres. El otro, con sus seres híbridos y deformes, anunciando las desgracias de un mundo que se mueve compulsivamente tras la riqueza y los bajos placeres. Reyes a caballo junto a fieras mitad humanas, junto a minúsculas escenas de matanzas y sacrificios. Aquellos símbolos habrán sido considerados esquivos y desafiantes en su tiempo. Hoy se nos aparecen con toda lucidez, como trágico acabamiento de un modo de vivir y concebir la existencia.

Como autómata, como cuando de chico me levantaba sonámbulo, me dirijo hacia Goya. Y elijo un cuadro, un sólo cuadro y me detengo. El pintor de los monstruos; el que pintó magistralmente con humo y sangre.

El dos de mayo. Lo miro de a poco, como si lo tanteara y me sumergiera en él.

Fue en 1814 cuando Goya en su taller pintaba la batalla. Sí, están ahí, son hombres fuertes peleando por su tierra; peleando por Madrid. Sé que la batalla, la gran guerra popular que se desató en Madrid, lo indignó. Que pintó y pintó durante tres años los “desastres de la guerra”. Pero sé también que el caos, el derramamiento de sangre, la brutalidad del hombre, fue el tema que le sirvió a Goya para estremecernos con su pintura. Para llevarnos a esa verdad simbólica, inagotable.

Admiro los negros del carbón, del humo. Insuperables. Y los blancos. Ya en esa época, después de su enfermedad y de su sordera, pintaba para sí mismo. Entre sufrimientos renació; abandonó los colores brillantes y fue añadiendo marrones, grandes masas de negro y sutiles pinceladas de rosa, de grises plateados para expresar la luz.

En Goya el soporte creo que no existe. De a poco, capa sobre capa, sumando pigmento más pigmento, seco sobre seco, una masa oscura carbón se ilumina. Sabiamente se hace sangre en el rojo pantalón del soldado abatido. Todas las miradas van al soldado que cae del caballo, al rojo sangre.

Los soldados están y nos muestran indudablemente cómo pelearon. ¡Cuántas muertes habrá costado esta batalla! Pero a la vez, los soldados son los negros que Goya necesita, los negros que ama. Así como el caballo que vemos en primer plano es el caballo del soldado abatido y es el blanco el que estremece a Goya.

Me acerco a los ocres que a mí me apasionan. Los ocres dorados de la ropa, iluminando sutilmente los pliegues, sobre las formas de los cuerpos. Los sables dibujan curvas de hombres que podrían ser animales.

Este grito en primer plano, atrás el silencio.

De pie frente al cuadro de pronto comprendo que estoy, en este mismo momento, por el misterio de lo imaginario, en mi propio taller sintiendo entre los dedos la ansiedad del pincel.

Vuelvo a mirar aquel rosa, ese muro callado. La diagonal perfecta que nos desliza y nos lleva hacia lo que Goya quiso que viéramos.

Al fondo, el cielo. La ciudad callada, las viejas cúpulas, tan quietas como un aire detenido.

Nos retiramos lentamente, por la calle del Prado, hacia la plaza Santa Ana.

Ernesto Sábato, España en los diarios de mi vejez